Nostalgia sobre um Movimento Retilíneo Uniforme

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                                                               Poesy

                                                                          Poesy
                                                                                   
                                                                                       Janelas

                                                                                                      Janela.




                                                                                                                                             

                                                 
                                                                                                                                                                  







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Poema para Bienal do Piores Poemas (2008)

Poemeto (de Mulher)

                     (Maria Berta)

                                                     

A mulher

fala

tem isso mesmo.

E tem e não tem

se eu Falo ele fala e você (acefala)

todas Falas.

Tu falas eles

falas eu

e eu,

lafas!

Falácias eu se ele não

falafel tantas.

Falalei falalei!

E tenho o Dito.

Voz e Expressão

Periscópio caracol:

Advertida: a voz não é um instrumento, ela é
simplesmente, princípio.
Pode vir a ser um instrumento. E acontece muito, dela vir a ser.

Antes, a voz é um íntimo
a escuta também
Perdeu-se a voz no virtual.

Segundo Guimarães Rosa, a rede é um monte de buracos amarrados por barbante.

A arte precisa ter/ser voz para ser contemporânea, isto é, para ser.
Mesmo que se teça no silêncio,
apaixonadamente.

(sobre o clip primeiro, prefiro ficar só com a música como imagem do pensamento)

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Lar, pedaços de seu

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A manhã começa a bater em meu poema.



(...)




Estou deitado em meu poema.




(...)



- Eu enlouqueço com a doçura dos meses vagarosos.

O poema dói-me, faz-me.
O povo traz coisas para a sua casa
do meu poema.
(...)



- A manhã começa a colocar o poema na parte
mais límpida da vida.


(...)




A manhã começa a dispersar o poema na luz incontida
do mundo.

(De O Poema, Herberto Helder, Ou o Poema Contínuo)

Sobre a escrita

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A palavra calado carrega uma lareira dentro dela.

Tijolo cor de barro quente, troncos marrons de árvore.

Não precisa ter fogo vivo para ser lareira. E todo fogo é fogo.

As palavras que dançam em roda no devaneio do fogo são

as que eu queria que me visitassem no papel.





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